Não tiramos retratos,
Com medo que roubassem a alma.
Um silêncio na rua.
Pulos na cama.
Beijos roubados.
Gavetas abertas.
Rotina ingrata.
Mata. Mata aos poucos.
Afunda esse risco salgado que dividi nosso rosto.
Cansado.
Saudade emudeceu o corpo.
Nem fizemos ruído no fim.